O anti-post

Quem assina a Mundolândia por email recebeu hoje o aviso de um post que não está mais aqui – sofreu autocensura.

Amanhã tem mais.

Raízes

Mesmo depois de 10 anos em Brasília, sempre que alguém me pergunta de onde sou, não tenho dúvidas: Fernandópolis, onde vivi dos 3 aos 17 anos. Mantenho o sotaque puxado, não transferi meu título de eleitor, não troquei a placa do carro. Não mudei o jeito meio bronco, direto, de gargalhada alta, ainda que o ambiente exija modos – em Brasília, toda aparências, quase sempre.

Quando pequena, meus avós moravam em uma chácara nas cercanias, o meu Sítio do Pica Pau Amarelo. Me empoleirava no tronco da goiabeira, corria atrás das galinhas, fazia expedições nas plantações e no pasto. Aí veio a adolescência, outras prioridades, a mudança para Brasília. Meus avós voltaram para a cidade.

Depois de adiar mais que devia, ontem voltei lá. Foi uma lufada de emoções passar pela estrada de terra onde tantas vezes andamos de bicicleta. Avistar o riozinho onde descíamos para pegar argila. Sentir o cheiro de terra, pasto e fogão de lenha. Rever os amigos do sítio vizinho cuja maior riqueza é a simplicidade.

Nós até podemos sair do interior, vestir personagens, desbravar o mundo. Mas o interior, ainda bem, não sai da gente.

Meu jardim de Giverny

Uma historinha

Quando cheguei, ela já estava lá. A copa apertada do albergue ecoava o riso alto e a conversa desinteressada daqueles que certamente passavam pelos melhores momentos da vida. Bebiam, comiam, falavam, flertavam. E ela continuava no canto, observando tudo com um olhar de quem já sabe. Era o peixe exótico do aquário.

Atraída por aquela figura e incomodada com o excesso de juventude à minha volta, fui até lá. O rosto enrugado, emoldurado pelo cabelo branco curtinho, sorriu convidativo. “Deve ser funcionária do hostel”, pensei, “monitorando se alguém vai sair por Florença com uma jarra de vinho debaixo do braço”.

Tinha aquele sotaque britânico que eu amo. A senhora de quase 80 anos, na verdade, era hóspede. Queria viajar o mundo, mas passou a vida com o marido em Wales. Quando ele morreu (suspiro de saudade), não pensou que estava tarde demais para seguir seus sonhos.

Metalinguagem

Há um mês, minha releitura da Quadrilha drummondiana chegava por aqui. E com ela, a Mundolândia.

A idéia do blog veio quase junto com a da viagem, mas aí fiquei meio sei lá. Afinal, aonde alguém ainda não foi? O que ainda não foi dito? Vivo uma relação tensa com a overdose de informações repetidas/insignificantes que brotam por aí. Mesmo quando o conteúdo é indiscutivelmente bom, dou uma caetaneada ao pensar no global e me pergunto quem lê tanta notícia.

Aí lembrei que, quando escolhi jornalismo, queria achar histórias onde ninguém procurava. Queria dias para apurar, horas para escrever. Só fui saber depois que esses eram itens de luxo no hard news online de Brasília. E pelo menos aqui neste espaço, pelo menos neste ano, eu poderia colocar essa visão boba e romantizada em prática.

Sobre o fato de ser mais uma, lembrei que mesmo com a enxurrada de ótimos canais de moda/consumo, meu preferido é aquele blog despretensioso da menina que ficou um ano sem comprar (alô Joanna!). Ok, tem muitos sites incríveis de viagem por aí, mas eu não quero ser incrível não. Só escrever minhas coisas mesmo.

E ainda tem o contato amplo e permanente com os amigos que torceram para essa viagem sair do papel. E quem sabe até uma ajuda para quem chegar precisando de algo.

Vai Mundolândia! ser solta na vida.

Implacável

Devo sofrer de algum lapso temporal. Tenho certeza de que minha mente enxerga o tempo como um conceito elástico – veja bem, justamente das coisas mais inexoráveis dessa vida.

Sou do tipo que acha que dá para fazer mil atividades em dez minutos. Se tenho algo marcado dali a alguns dias, está sempre muito longe ainda. E me surpreendo, de ficar espantada mesmo, quando concebo que a véspera chegou.

Guardadas as devidas proporções, hoje me veio esse susto da véspera. A véspera das duas semanas. Quando postei que faltava um mês, estava bem calma, ainda tinha muito tempo para resolver questões práticas e emocionais. Mas agora são apenas 15 diazinhos para dormir e acordar no Brasil. Daqui a duas quartas-feiras, a essa hora, já estarei no avião.

Feliz? Diria apreensiva.